13.     Прохладно...   Изо рта идёт пар, холод пробирается сквозь спортивную куртку.   Зима - всегда зима, пусть даже и в Детройте. Нет снега, нет морозов, но приятного в паре градусов ниже нуля всё равно мало.   Впрочем, сейчас согреюсь.   Сто метров - это только для разминки. Потом проползти под лежащими брёвнами - тоже ничего сложного.   Затем трёхметровой высоты деревянный щит. Это уже посложнее, но тоже ничего страшного. Разбежаться, прыгнуть, оттолкнуться ногой, уцепиться за верхний край и перебросить тело на другую сторону. 

  Пробежать по брусу, перекинутому над глубоким рвом. Вниз лучше не падать - там хоть и простая грязь, но её по пояс. В холодную грязь, похожую на желе, покрытую тонкой корочкой льда? Ну уж нет. Организм у меня, может, и крепкий, но и испытывать на прочность его лишний раз не нужно.   Расставленные в беспорядке ржавые контейнеры, образующие подобие простенького лабиринта.   Придерживаться правой стороны бесполезно, пытаться вспомнить предыдущие лабиринты - тоже. Каждый раз он новый и построенный не как положено, а как попало.   Поворот, другой, развилка... Направо, налево? Направо логично, но очевидно. Налево неочевидно, но не менее логично, если брать во внимание то, что я знаю о правилах прохождения любого лабиринта. Точнее, что создатели этого их никогда не придерживаются.   Старая дилемма - я знаю, что ты знаешь, что я знаю, что ты знаешь... Пусть будет право.   Поворот, следующий... Тупик. Однако - облом.   Значит, возвращаемся назад и идём по другому маршруту.   Несколько поворотов... И первая цель на сегодня - обычная ростовая мишень из фанеры.   Пистолет выплёвывает пулю, привычно дёргая руку отдачей. Навскидку - где-то "семёрка". Мало, но для зачёта сойдёт. Увы, но пистолет для меня - по-прежнему та ещё шайтан-машина. Совершенно не чувствуется продолжением тела.   Конец лабиринта... И невидимый механизм поднимает мишень на крыше одного из контейнеров. Выстрел, второй - цель поражена.   Теперь ещё сто метров по высокой траве. Земли под ногами не видно, а там может быть что угодно - хоть яма, хоть граната с краской. Сине-зелёным я ходить больше не хочу. С ссадинами, несмотря на всегда надеваемые наколенники - тоже.   Но пока я смотрел в основном под ноги, трудности появились с другой стороны - в траве поднялось пяток мишеней.   Чёрт! Как неудобно расположены-то! Быстро, быстро... Бесконечно они стоймя торчать не будут...   Одна, вторая, третья... Хорошо идут... Тьфу, промахнулся! Ещё пуля, ещё одна в следующую... Снова промах. Да на тебе сразу три!..   Цели поражены, бегу дальше. Но вот с последней я что-то погорячился - у меня же на всё про всё только один магазин, в котором осталось всего три патрона. Мало! А ножи на расстоянии - это всё-таки хуже, чем пули.   Руины двухэтажного здания впереди. По бокам - сплошные ряды колючей проволоки. Значит - мне нужно прямо, значит - обойти нельзя.   Перед руинами накиданы обломки и всё та же колючка - так просто не подойти и не забраться. Тогда - разбег, прыжок, кувырок.   Влетаю в окно, приземляюсь на руки. Бетонная крошка больно врезается в ладони, но без перчаток с обрезанными пальцами было бы ещё больнее. Переворот через себя, встать на ноги, осмотреться.   Проходов не видно - идти некуда. Тупик? Вряд ли. Значит, нужно просто осмотреться повнимательнее... Ага! В стене видны явно специально сделанные выбоины; вбиты короткие металлические костыли. А сверху с потолка болтается кусок верёвки, закреплённый около чего-то, похожего на люк, ведущий на крышу.   Джек-пот? Не исключено!   Снова - разбег, прыжок, оттолкнуться от торчащего из стены штыря, зацепиться и подтянуться.   Оценил расстояние до болтающейся в метре от меня верёвки... Извернулся и прыгнул, на лету зацепившись за неё. Поднялся на метр выше на одних руках, повис на одной, а второй толкнул люк.   Заперто? Да нет, просто тяжёлый, собака... Немного усилий... Готово! Теперь подтянуться выше, зацепиться за края люка и выбраться.   Крыша. Как спуститься вниз?   Быстро обошёл периметр, прикинул возможные места спуска. Везде были сплошняком навалены обломки бетона, ржавый металлолом и прочий хлам. Прыгать на такой со второго этажа - верный способ если уж не убиться, так гарантированно покалечиться... Снова верёвка? Спускается куда-то внутрь торчащего из земли кольца бетонного колодца.   Хорошо, воспользуюсь столь любезно предложенным мне способом...   И сразу же вопрос - спускаться ли под землю или нет? Местность вокруг явно слабопроходима, так что очевиднее именно "заглубление" в землю.   Спускаюсь вниз, соскальзывая по верёвке прямо в колодец. И это действительно колодец, а не просто лежащее на земле бетонное кольцо - внизу какое-то мини-подземелье в виде вкопанной трубы.   Довольно узкой трубы - даже мне тут стоя не пройти. И даже согнувшись в три погибели. Я не могу идти? Ничего - ведь я могу и ползти.   Правда, делать это было не слишком приятно. Внутри бетонной трубы было сыро, грязно и холодно...   Впереди оказалось что-то вроде завала из веток и мешковины. Проталкиваю его плечом... И тот неожиданно легко поддаётся, а я проваливаюсь вперёд и вниз. Труба неожиданно приобретает крутой уклон. Пытаюсь зацепиться, но в сыром тоннеле сделать это не получается, и я кубарем скатываюсь вниз.   Отлично. Получается, я могу не только ползти, но и катиться. Классно, чего уж там...   Вывалился я из трубы где-то в низине - около ровной и сухой площадки, заросшей пожухлой травой и огороженной с боков сеткой-рабицей. На площадке меня уже ждал один из парней в чёрном, как я продолжал их звать. В руке у него была короткая пластиковая дубинка, которую он не замедлил обрушить на меня.   Действовать пришлось максимально быстро. Победить его у меня всяко не получится, да и не требуется это - мне бы главное дальше пройти.   Что я могу противопоставить амбалу в полтора раза старше, выше, шире и сильнее меня? Скорость, только скорость и ничего кроме скорости.   Кувырок, перекат вперёд - прямо противнику под ноги. Одновременно выхватываю с пояса тренировочный пластиковый нож - порезать или заколоть им нельзя, но удар может быть довольно чувствительным. Это ж не просто хрупкая пластмаска, а армированный металлом прочный пластик.   Быстрый и резкий тычок под колено - противник припадает на правую ногу. Кувырок в сторону, быстро подняться и ударить ногой в голову. Блокирует - ожидаемо. Но теперь в зоне моей досягаемости его руки. Быстро бью пластиковым ножом по запястью, заставляя выпустить оружие, и добавляю ногой в бок. А затем, что есть мочи бегу прочь.   Отлично, прошёл. Теперь не догонит.   Ещё сто метров.   Впереди - деревья. Может, когда-то это был небольшой парк, может - маленький сквер. Люди ушли, дома сгорели, и природа взяла своё, сделав спальные районы Детройта прериями.   Скрытых механизм выбрасывает из-за дерева слева ростовую мишень. Выстрел! Цель поражена. Ещё две впереди - выстрел, другой... По второй промазал, а патронов больше нет.   Достаю с пояса небольшой метательный нож. Бросок - точно в яблочко. С ножами у меня дело идёт лучше, чем с пистолетами или автоматами.   Выбегаю из леса. Финишная прямая - последние метров триста. Их нужно просто пробежать, но пробежать быстро. Нет часов, но в голове всё равно тикает невидимый хронометр.   Тик-так. Нужно уложиться. Тик-так. В заданное время. Тик-так.   В голове щёлкает невидимый механизм. Или это эхо работающего в груди мотора сердечной мышцы? Лучше не думай.   Не думай, как бежать быстрее - просто беги.   Вокруг начали греметь взрывы, вспышками рваться вверх сигнальные ракеты и расплёскиваться над землёй молочным туманом дымовые гранаты.   Не обращать внимание. Главное - не обращать внимание. Лучше держать дыхание. Три шага - вздох, три шага - выдох. Лучше держать темп.   Ещё немного. Ещё... Совсем чуть-чуть...   - Финиш, - сухо произносит инструктор, останавливая время на секундомере в своё смартфоне.   Я затормозил, согнулся, упёрся руками в колени и наконец-то смог отдышаться и отдохнуть.   - Ну, какой результат на этот раз? - полюбопытствовал Дамиан, что-то задумчиво рисуя на стоящем в поле мольберте.   Франт, как всегда, был одет крайне вырвиглазно - белое пальто, фиолетовая рубашка, ядовито-зелёный галстук и высокие серебристые сапоги. По бокам от него торчала пара охранников: может - прежних, может - новых. Их лиц я не запоминал из принципа - вся свита этого плейбоя для меня оставалась просто людьми в чёрном.   - Новый рекорд скорости и новый антирекорд результативности, сэр, - доложил инструктор, уточняя что-то в смартфоне. - Минус пятнадцать секунд времени и минус шесть очков.   - Хм... Это... результат, - задумчиво произнёс Дамиан. - Не положительный и не отрицательный, но результат. Ведь как можно оценить - много ли это или мало пятнадцать секунд? Слишком мало, чтобы поразмыслить о жизни, но куда больше, чем нужно, чтобы разминуться с пулей...   К этой хрени я уже привык. Если всё было в порядке, то франт любил нести какую-нибудь чушь. Настораживаться надо было, если он заканчивал свои кривляния и начинал говорить этим своим презрительно-ледяным голосом... Вот это как раз ничего хорошего не предвещало.   Прошло уже два месяца с тех пор, как я согласился на предложение Дамиана стать его персональным цепным псом. Или ручным волчонком - не знаю, что вернее. Отказаться? Не вариант. Кто-кто, а плейбой умеет делать предложения, от которых невозможно отказаться.   Ранили на мосту меня довольно легко - руку пуля прошила на вылет, а вторая застряла в пластине броника. За неделю меня поставили на ноги, привели в норму... И начали тренировать.   Стрельба, рукопашный бой, ножевой бой, изучение разных видов оружия... Зачем это нужно Дамиану? А чёрт его знает. Зачем-то нужно, видать. Может, ему это в кайф и по приколу. Может, ещё какую игру решил замутить - о своих планах Дамиан мне почему-то не докладывает...   Базировались мы где-то в прериях к востоку от Детройта на канадской территории. Людей, денег и всего прочего у Дамиана явно не то что куры, а страусы не клевали.   И, естественно, я сразу же начал думать - как отсюда сбежать? Но пока что всё было глухо - охрана была организована на совесть, а за мной постоянно приглядывали как минимум пара человек. Фокусы, типа, я упал, разбил лоб, мне надо в лазарет - больше не работали. Точнее, мне быстро оказывали помощь или отводили в лазарет, но охраны в эти моменты становилось в двое-трое больше. А я не ниндзя, чтобы исчезнуть на виду у кучи народа или из закрытой камеры.   Чем дальше - тем больше меня это бесило. День проходил за днём, неделя за неделей, а я не знал, что там с Белым.   Даже того же Дамиана я могу уже прикончить раз сто, потому как доступ к боевому оружию у меня был. Но что бы это дало? Ничего? Ну, убил бы я его. Ну, убил бы ещё десяток его шавок... А дальше что? А дальше - сдох бы и сам.   А я должен жить.   - Так, вроде бы закончил... - Дамиан придирчиво осмотрел творение кистей своих и бросил взгляд на стоящего рядом парня в чёрном. - Как тебе?   - Ну... Это... Красиво, сэр, - не слишком уверен промычал тот. Автомат или мордобой явно были ему куда ближе, чем живопись.   - А тебе? - франт обратился ко второму.   - Очень... ммм... здорово, сэр.   У этого с чувством прекрасного тоже явно было не всё в порядке.   - А тебе, юноша? - обратился Дамиан и ко мне.   - Стрёмная мазня, - брякнул я напрямик. - Как будто кого-то вырвало фруктовым салатом.   - Как вульгарно, - поморщился франт и неожиданно пнул мольберт, опрокидывая его на землю. - Но... справедливо. Наверное, Дамиан Ксавье всё-таки не может в живопись. К тому же художника может обидеть каждый... Хм. А меня ведь тоже может обидеть каждый. Но вот извиниться успеют лишь немногие... Так, вы двое. Нет, даже трое - готовьте машину, возвращаемся в лагерь.   Я сдал "браунинг" и оставшиеся ножи инструктору и зашагал в сторону стоящего неподалёку джипа.   - Э, нет. Вас, юноша, я попрошу задержаться.   А вот это уже настораживает... Раньше Дамиан не выказывал ни малейшего желания пообщаться со мной тет-а-тет. А тут решил вдруг. С чего бы это?   - Итак, юноша... - франт улыбнулся своей нехорошей холодной улыбкой. - Хотя, что это я всё "юноша" да "юноша"... Ты ведь можешь звать меня просто Дамианом, так почему бы и мне не обращаться к тебе по имени? Кстати, по какому из двух? Которое тебе больше нравится?   Я замер.   - "Айвен Блэк, урождённый Иван Волков. Родился в 1996 году, вырос в сиротском приюте, усыновлён семейной парой - Тоддом и Джанетт Блэк в 2008-м. В 2009-м опекуны погибли во время Первого Восстания. Айвен и ещё один приёмный ребёнок Блэков - Николас, остались где-то на территории Детройтской муниципальной колонии (DMC)..." Дальше был список правонарушений - он очень длинный и я не стал запоминать его за ненадобностью. Итак, Айвен... Или Иван? Мистером Блэком называть всё-таки не буду, уж извини - я хоть и вежливый человек, но лишний официоз мне чужд.   - Не понимаю о чём идёт речь, - на всякий случай решил съюлить я. - И вовсе я никакой не...   - Не стоит недооценивать глобализацию, - поморщился Дамиан. - Отпечатки пальцев, фотографии, досье... Большие Братья государств наблюдают за своими подданными, и ты - не исключение. А, кстати, брата твоего мы нашли - с ним всё в порядке.   Я на автомате чуть сдвинул руку к припрятанному в поясе одному из метательных ножей.   - Вот только не надо, не надо всей этой бессмысленной суеты, - выражение лица франта стало откровенно кислым. - Нож этот твой припрятанный и прочее... Юноша, не думай, что ты умнее всех на свете. Когда ты как крыса прятался под трейлером хватило бы одного моего приказа, чтобы тебя немедленно оттуда выволокли и пустили пулю в лоб. Ну, или поступили бы более спокойно... и не стали бы возиться и вытаскивать тебя, а пристрелили прямо там. Я видел тебя насквозь раньше, вижу и сейчас - планы побега, симуляции... Мне неинтересно тебя просчитывать, как доктору математических наук скучно решать задачки для младшей школы. Мне интересно наблюдать, КАК ты действуешь. Это как в низкопробных фильмах - ты знаешь, что герой в любом случае выживет и всех победит, но тебе нравится смотреть КАК именно это будет происходить. А теперь, будь так добр, убери руку с ножа, который ты потом, конечно же, сдашь и не будешь больше страдать подобными глупостями, выслушаешь меня и наконец скажешь, как мне тебя называть.   На самом деле я очень сильно сомневался, что не то что убить, а даже просто нанести хоть какой-нибудь существенный вред Дамиану. Время от времени я видел, как он всё-таки менял свой клоунский на наряд на вполне обыденный спортивный костюм или полевой камуфляж, устраивал спарринги со своими людьми, стрелял или просто тренировался.   К тому же сейчас самое главное было узнать - что с Белым, если он действительно его нашёл... И зачем всё это нужно Дамиану.   - Зови меня... зови меня Блэк, - запнувшись, произнёс я, действительно убирая руку от ножа и слегка расслабляя сведённые напряжением мышцы.   - Пусть так, - кивнул франт. - Итак, отвечу на твои невысказанные вопросы. Да, я действительно нашёл Николаса - он называет себя Белым и сказал, что в день когда вы расстались, дал тебе некие... эээ... болтики. Надеюсь, ты знаешь, о чём идёт речь. Да, он в порядке, осмотрен моими медиками и впервые за долгое время поел досыта нормальной человеческой пищи, а не то, что было в вашем, так называемом, доме. Да, ты с ним увидишься в знак моих добрых намерений, потому что... Нет, я не маньяк, упивающийся насилием. Точнее, я против бессмысленного, ничем неоправданного насилия. Насилие должно иметь строго выверенный хирургическо-точный масштаб. И быть эстетичным. Минимум крови, минимум вульгарной физической силы, максимум результата. Однако не скрою - твой брат послужит страховкой от твоих гипотетических необдуманных поступков. Действительно разозлишь меня - пострадает твой брат.   - Если ты думаешь, что угрозы заставят...   - Блэк, - снисходительно усмехнулся Дамиан. - Угрозы - это не мой метод. Я просто ставлю тебя в известность о своих намерениях и последствиях твоих решений. И я не люблю покупать страхом - те, кто служит за страх, а не за совесть, опасны и ненадёжны. Я куплю тебя другим.   - Я не продаюсь, - сплюнул я. - Тем более, ты можешь забрать у меня всё, что дашь с одинаковой лёгкостью.   - Верная мысль, - одобрил франт. Но если тебе не нужны деньги, то что насчёт лучшей жизни? Нормальной жизни? Не для тебя, разумеется. Судя по твоим волчьим глазам, тебе такая больше не грозит... А вот твой брат - совсем другое дело. Деньги, новая личность, новая страна, новая семья - всё, что угодно. Образование, в конце-концов.   - Слишком мягко стелешь, Дамиан. Столько суеты ради какого-то беспризорника с улицы?   - Мягко... стелешь? Ммм, это перевод какой-то идиомы? Звучит на мой вкус довольно странно... Впрочем, не мне судить национальный фольклор. И да, отвечая на твой вопрос - столько суеты ради какого-то беспризорника. Поверь, Блэк, ты отнюдь не какой-то там Избранный или отличаешься какими-то уникальными чертами... Просто ты оказался в нужное время в нужном месте нужным мне.   - И что же от меня требуется?   - Мне предложили поучаствовать в одном проекте... крайне занимательном проекте, - глаза Дамиана лихорадочно блеснули. - Действительно отличная идея, хотя и является ... Впрочем, неважно. Главное - мне нужен молодой боец. Подросток, что важно - таков был уговор.   - Если тебе был нужен качок, чтобы драться на каких-то там боях без правил, то я - не лучший вариант...   - Это не бои без правил - там не будет никакого ринга, - терпеливо, как будто слабоумному объяснил мне франт. - Это будет большое испытание. Масштабная игра на выживание, по примеру всех этих глупых реалити-шоу с выживанием... Но только по-настоящему. Думаешь, та охота, в которой ты участвовал, была только лишь охотой? Это был отбор, прошёл который лишь ты один. Тебя загнали в угол, но ты огрызнулся, в то время как другие просто бегали, прятались... Даже умоляли о пощаде! Бррр, необычайная мерзость... Я, знаешь ли, одно время даже пробовал привозить детей-солдат из Южной Америки, Африки и Азии, но в местных условиях и в одиночестве они становились настолько жалки, что я едва не рыдал от отчаяния... Потом меня, конечно, осенило, что для выживания в городских джунглях резоннее брать живущих в них аборигенов. Но найти сильных индивидуумов, которые продолжали оставаться сильными и вне стаи оказалась весьма непростым делом... Однако затем мне всё-таки подвернулся ты. И, знаешь ли, это был определённо один из самых удачных дней в последнее время...   Особо долго я не думал. А, подумав - не колебался. Меня покупают путёвкой в жизнь для Белого? Приемлемая цена. Особенно учитывая, что ради этого мне не придётся делать ничего нового - всего лишь продолжать выживать...   - Когда это пройдёт? - спокойно спросил я. - У меня много времени?   - Игра пройдёт через месяц, - тонко улыбнулся Дамиан. - И... забавно, но ты согласился быстрее, чем я этого ожидал. Такое редкое чувство приятного разочарования... Божественно.   Месяц, чтобы натренироваться и стать убийцей высокого класса. Абсолютно невероятно. Но если противником будут мои же сверстники, то...   Стоп.   - Если я отказываюсь, ты убиваешь меня и брата, - медленно произнёс я. - Если я выигрываю в этой твоей игре...   - Игра не моя, я просто приму участие, - уточнил Дамиан.   - Плевать. Если я выиграю в этой игре, то ты обеспечиваешь брату новую жизнь. Я правильно понял или нет?   - Именно.   - А что будет со мной?   - А что пожелаешь, - пожал плечами франт. - Захочешь - уедешь вместе с ним, захочешь - останешься работать на меня... Или ещё где-нибудь.   - Вообще-то проще было бы нас после всего просто... убрать, - прищурившись, заметил я.   - А я не люблю лёгких путей, - улыбка франт стала чуть шире и холоднее. - К тому же убивать - это крайне вульгарно и скучно. Живые вы в будущем можете ещё пригодиться, а потраченные деньги - это ерунда.   - Пусть так. Тогда последний вопрос - что будет, если я проиграю?   - Сам процесс, Блэк, сам процесс, - усмехнулся Дамиан. - Позорный проигрыш ничем не будет отличаться от отказа от моего великолепного предложения. А проигрыш красивый точно так же не будет отличаться от победы. Это как раз тот момент, когда сам процесс не менее значим, чем конечный результат.